[догма.]

я хожу по улицам, вглядываясь в пустоту чужого мне города.
красивого, но чужого. чужого, но красивого.
я его даже по-своему полюбила, но, наверное, не той любовью, которой нужно любить дом.
какое-то бессмысленное существование в пространстве.
не для чего. просто так.
и мне, черт возьми, это нравится.
я делаю все, что от меня требуется.
я ничего не упускаю.
даже не устаю. отчасти теряю силы, но не устаю.
и не смотрите на мои руки. это называется "все в порядке". это минутная слабость и жалость к себе. не более.
я не понимаю, о чем строки, которые где-то между. не умела читать между строк. даже то, что пишу сама.
и мне даже сны снятся не такие, как раньше. наверное, пустые, но в тоже время с каким-то смыслом, понятным только мне.
я не индивидуальность и, вероятнее всего, даже такая, как все.
но все ищут себе оправдания.
и я сейчас говорю это не для того, что бы меня поняли. и даже не для того, что бы понять себя.
это не предсмертная записка и даже не прощальное письмо.
но переодически что-то выплывает на волнах, моя душевная тина.
душа нуждается в реконструкции.